Сгустился вечер, город стих,
И фонари глядят устало.
Я пью волшебный сонный штрих,
Чтоб в жизни места снам не стало.

Я пью мелатонин, и пусть
Меня уносит в мир без края,
Где пропадает боль и грусть,
Где я тебя во сне встречаю.

Там нет ни лжи, ни суеты,
Лишь тёплый взгляд и смех знакомый.
И если в жизни нет мечты,
Её найду в ночной истоме.

Пусть говорят, что это блажь,
Что сон — лишь призрачный спаситель.
Но я вхожу в ночной кураж,
В твою туманную обитель.

И засыпая, я молю,
Чтоб эта ночь была длиннее...
Я пью мелатонин. Люблю.
И становлюсь во сне смелее.

2019

Я не буду больше молодой.
Эта мысль приходит без стука,
Не как горькая в сердце разлука,
А как шелест листвы золотой.

Как туман, что ложится на плечи,
Как река, что меняет свой бег.
Замедляется суетный век,
И становятся тихими речи.

Я не буду... но я ведь была!
Я смеялась, любила, спешила,
Я ошибки свои не забыла,
Но и радость сквозь них пронесла.

И теперь, в этой зрелой тиши,
Когда зеркало стало честнее,
Я себя понимаю нежнее —
С тихим светом уставшей души.

2019

Нам кажется, всё, что желанно и свято,
Живёт далеко, за чертой бытия.
Мечта недоступна, случится когда-то,
А жизнь — лишь набросок, не повесть твоя.

Но если застыть, прекратив на бегу суету,
И вслушаться в мир, что молчит за спиной,
Ты вдруг разглядишь неземную его красоту,
Увидишь, что всё уже рядом с тобой.

Те вещи, к которым так долго ты шла,
Те люди, что в мыслях казались мечтой,
Возможности, что ты у неба ждала, —
Всё здесь, всё накрыло привычной волной.

И то, что казалось когда-то нам чудом,
Теперь просто воздух, которым мы дышим.
Мы мчимся за будущим, веря причудам,
А шёпот мечты своей больше не слышим.

Она не витает в заоблачной дали,
Не ждёт за туманным седым перевалом.
Она — в том, что мы так отчаянно ждали,
И в том, что обыденным вдруг для нас стало.

Она — в тихой чашке горячего кофе,
В квартире, где свет так уютно-знаком,
И в тех, кто остался на резком изломе,
И в вере, что греет тебя целиком.

2024

По рельсам дней, привычным и знакомым,
Несется мой расписанный состав.
Проснуться, кофе, выбежать из дома,
И новый круг обязанностей взяв,

Крутиться в нём, себе твердя устало,
Что надо больше, лучше и сильней.
Но гаснет день, и сил почти не стало,
И тихий голос слышится ясней:

Зачем я так бегу, не зная цели?
Куда спешу, сбивая ноги в кровь?
Зачем мечусь в тревожной карусели,
Когда проходит всё, и вновь, и вновь

Всё обратится в пыль, исчезнет в дымке?
Зачем я жду спасительной руки,
Что вытащит меня из этой гонки,
И даст мне «жизнь»? Все эти маяки,

Что я ищу вовне, в чужих ответах,
Наверное, должны гореть внутри.
Их зажигать самой, блуждая в летах,
От сумрака до утренней зари.

И в этот миг, когда туман спадает,
Я начинаю видеть в простоте
Не то, что он найти мне предлагает —
Великий смысл в извечной суете,

А что-то меньше, тише и теплее.
Чтоб день сегодняшний, что прожит был,
Стал капельку спокойней и светлее,
И дал душе хоть чуточку чернил

На новую, негромкую страницу.
Чтоб внутренний утих тревожный шторм.
И может, смысл — не быть великой птицей,
А просто выдержать очередной излом,

И выдохнуть. И разрешить сомненьям
Не мучить больше, не терзать виной.
Позволить быть. Дышать. Без объяснений.
И просто знать, что я ещё со мной.

2024

Порою мы цитируем поэтов,
Иначе высказать всех слов,
Не хватит нам припевов и куплетов,
Поэм, рассказов и стихов.

Когда душа от радости трепещет,
Иль от тоски сжимается в комок,
Чужая строчка, что веками блещет,
Даёт простой, но жизненный урок.

Когда внутри бушует ураган,
И мыслей хаотичный хоровод,
Нам нужный образ, точный талисман,
Поэзия, как манну, подаёт.

Как выразить сиянье первых встреч?
Как описать прощальную печаль?
И мы вплетаем в собственную речь
Слова, летящие сквозь время, вдаль.

Они — кристалл, где собран весь накал
Страстей, что в сердце бьются и кипят.
И те, кто их однажды написал,
Как будто с нами рядом говорят.

В них отзвук боли, отблеск вдохновенья,
В них мудрость лет и горечь прошлых драм.
И чьё-то гениальное прозренье
Вдруг идеально, подходит к нашим снам.

И мы, найдя в чужих словах отраду,
Берём их в дар, как путеводный свет.
Ведь всё, что мы сказать друг другу рады,
Уже сказал когда-нибудь поэт.

Есть чувства, что туманны и глубоки,
Им тесно в рамках будничной молвы.
Но гений их облёк в простые строки,
И стали вдруг они понятны и новы.

Он подобрал единственную рифму
К тому, что нас тревожит и гнетёт,
И выстроил по точному тарифу
Души непредсказуемый полёт.

И мы берём, как ключ от тайной двери,
Его чеканный, выверенный слог,
Чтоб в собственную искренность поверить,
Когда сказать по-своему не смог.

9.11.2025 9:11

Ноябрь был со мной жесток, как ветер,
Что рвал листву с деревьев, без примет.
Он бил в лицо холодным, серым светом,
И в душу сеял сумрак, горький след.

Он вырвал краски из осенней сказки,
Оставив лишь промозглый, мертвый фон.
И дни тянулись, словно долгие указки,
В которых слышался печальный стон.

Он заморозил радость, что искрилась,
И спрятал солнце в облаках седых.
И в сердце пустота, как будто сбилась
С пути душа, забыв о днях былых.

Ноябрь был жесток, но, может быть, и прав,
Чтоб закалить, чтоб сделать нас сильней.
Чтоб, пережив его, найти свой нрав,
И ждать весны, что будет веселей.

8.11.2025 15:27